EL  MAR  DE  ENCINAS 

En este mar de encinas castellano, los siglos resbalaron con sosiego, lejos de las tormentas de la historia, lejos del sueño.

Que  a  otras  terras la vida sacudiera; sobre este mar de encinas tiende el cielo su paz engendredora  de  reposo, su  paz  sin  tedio.

Sobre este  mar  que  guarda  en  sus  entrañas  de  toda  traición  el  manadero esperan  una  voz  de  hondo conjuro largos silencios.

Cuando  desuella el estío la llanura, cuando la pela el riguroso invierno, brinda al azul el piélago de encinas su  verde  viejo

Como  los  dias,  van  sus recias  hojas rodando una tras otra al pudridero y siempre verde el mar, de lo  divino no  es  espejo.

Su  perenne  verdura  es  la  de  la  infancia de  nuestra  tierra, vieja ya, recuerdo, de aquella  edad  en  que  esperando al  hombre se  henchía  el  seno de regalados frutos.                                                                       Es  su  calma manantial  de  esperanza  eterna, eterno.                                                                             Cuando  aún  no  nació  el  hombre  ella  verdecía  mirando al cielo y le acompaña su verdura grave tal vez  hasta  dejarle  en  el  lindero en que roto ya el viejo, nazca al dia un hombre nuevo.

Es su verdura flor de las entrañas de esta rocosa tierra, todo hueso; en flor de piedra su verdor perenne pardo y  austero.

Es,  todo  corazón,  la  noble  encina floración  secular del noble suelo que, todo corazón de firme roca, brotó  el  fuego de  las  entrañas  de  la  madre  tierra.                                                                                 Lustrales  aguas  le  han  lavado  el  pecho que  hacia  el  desnudo  cielo  alza  desnudo en  verde  vello.

Y no palpita, aguarda en un respiro de la bóveda toda el fuerte beso, a que el cielo y la tierra se confundan en  lazo  eterno.

Aguarda  el  día  del  supremo  abrazo con un respiro poderoso y quieto mientras, pasando, mensajeras  nubes templan  su  anhelo.

En este mar de encinas castellano vestido de su pardo verde viejo que no ceja, del pueblo a  que  cobija, místico espejo.

                                                                  MIGUEL DE UNAMUNO Y JUGO